In-comunicado

Eso me dijo mi fem proge. Que, aunque estuviéramos incomunicados, estábamos absolutamente in. Y eso, siempre es un valor añadido. Vamos, que quien no se consuela, es porque no quiere. Llevo 10 días en Cádiz sin ordenador, ni ADSL, ni teléfono, ni móvil siquiera. Me olvidé el cargador en Madrid y únicamente puedo encenderlo para revisar mensajes. Además, nuestra casa -junto con estar a pie de Atlántico- está alejada de cualquier rastro de civilización -llámese centro comercial, pueblo, autopista...-.

Y se nota. Acostumbrado a levantarme. Encender el Mac. Revisar el mail. Mirar la prensa digital -incluso antes de desayunar-. Todo, claro, con la radio de fondo -Herrera, Francino, Del Olmo..-. Montarme en el coche. Hablar por móvil. Coger el Cercanías. Ojear los gratuitos. Escuchar podcast. Llegar al periódico y -obviamente- no dejar un minuto de estar atento a todo: agencias, webs, radio, tv... además del teléfono, mail, móvil, ruedas de prensa...

Con ese día a día, desconectar un par de semanas era un planazo -vuelvo el finde a Mad-. Además, incluía un one to one con mi madre -con sinceramientos varios- y escapada a Tanger, que se han quedado en el camino. Pero eso es otro post.

Apuro las últimas horas. Sin más que leer a Bolaño -aún no me atrevo con el 2666, por miedo a que me decepcione-, pasear por la playa con mi dog, planear una escapada a Biarritz, escuchar podcast atrasados, tener de fondo a Sideral, leer compulsivamente entrevistas -Francesc Pons, Gainsbourg, Viktor&Rolf, Francisca Sutil, Ellis...-, tomar fotos del cielo, preparar te frío, comer avellanas, hacer desayunos infinitos, nadar, untarme cremas...

Las llegadas, siempre con escándalo

Era la teoría -muy sabia, claro- de Andrew. Y para eso era necerio -always- gafas oscuras. Ella no es la misma si no baja con unas del avión. Obvio que yo las perdí. El escándalo fue distinto. Hice conexión en el Charles de Gaulle de Paris -uno de mis aeropuertos favoritos, como sabeis-. Aterricé a la hora en la que debía embarcar en mi vuelo a NYc. Y en otra terminal. Y me perdí. Y hablé por teléfono. Y escribí un sms. Y me compré el Le Monde. Y, aún así, llegué a tiempo. La gente con estrella, así nos va.

Ocho horas de vuelvo y JFK -un airpot qué me gusta por el nombre, nada más-. Sin gafas de sol, pero conversando con un italiano -Roberto- del Upper bajé del Jumbo. Él, como buen mediterráneo, no hizo cola para el taxi. Y de repente me ví entrando en Manhattan en un 4x4 de lunas tintadas -detalle sumamente importante-. ¿Es una buena llegada?

Summer hot sale

Sin guía. Y eso que en su momento me compré el Time Out NYc -que tan buenos resultados me dio-. Incluso tenía la nueva edición de Lonely -yo siempre he sido muy de los Planes de Lola-. ¿Y para qué?

Estoy en Nueva York. Moría por volver. Sin ningún ningún interés en 'turistear' -aunque es un concepto que, como tal, nunca he aplicado. Pero, para que nos entendamos-. Mis ganas -enormes- de estos días en Manhattan son, para comprobar insitu, la capacidad de la Big Apple en atrapar -en el bueno y mal sentido- y transformar -idem- a Robin. Lleva casi un año en el upper east side. Gozando.

Hay veces que las cosas no son tan sencillas. Eso de OK no funciona igual para todos. Hay un antes y un después de estos meses. En la ciudad de la terapia se ha hecho mayor. O quizá sea que está aquí porque ya es mayor. Y artista. Encima.

Definamos infidelidad

¿Alguien me puede explicar qué es una infidelidad? Siempre lo había tenido claro. Creo. Resumo: que tu pareja mantuviera una relación paralela con otro, ¿no? Eso excluía una noche loca o derivados. Yo siempre había sido de esos. En teoría, claro. Pero, si esa noche loca incluyera a uno de tus mejores amigos. Si ambas personas te importan. Si incluso las quieres. ¿Cómo se llama entonces la película?

¿Lo tienes en azul?

No me lo podía creer. O sí. La gran ventaja de trabajar en el centro de Madrid es que al mediodía 1) No tienes que almorzar en un anodino comedor de empresa, 2) Puedes apuntarte a tareas varias –inglés, yoga, cocina, exposiciones...- y 3) Pasear e ir de compras. Ayer me tocó esto último. Pues eso. Estábamos eligiendo un regalo para una compañera del periódico en una tienda de Inditex cuando van dos señores –por separado y en diferentes ocasiones- y me confunden con el dependiente de turno. Y a mí, esta gente siempre me han puesto bastante. Siempre menos que los pilotos, claro.

El infierno de los periodistas

Nos dijeron que crearían una nueva forma de hacer periodismo. Económico, en concreto. Durante meses la gente que nos dedicamos a ésto de escribir generamos una expectación gigante. Se trataba de la segunda revolución en la prensa desde la llegada de El Mundo. Nos lo llegamos a creer. Y al final, no pasó nada. Ni si quiera acertaron en la campaña publicitaria. A día de hoy nadie sabe que existe un nuevo diario económico. Aún están a tiempo. Yo, en su lugar, me pensaría un spot en esta linea:

I love ¿spam?

Tuve una comunión el sábado. Durante el almuerzo contaron varios chistes. Les habían llegado por mail. Yo nunca fui ni de enviar chistes, ni los interminables test de personalidad, ni las denuncias de los niños que se mueren de hambre.. Borro sin abrirlos todo los mails que llegan a mi correo con un "RW:" en el título. Qué pereza.

Sin embargo, soy muy fun de las recomendaciones. Me encantan. Disfruto también haciéndolas. Es compartir. Tus intereses. Inquietudes. Y me encanta. Todo y más. No podría vivir sin ello. Lo último, el Give Bush a brain game. También el txt sobre el revival brit en USA de la mano de Anna Wintour, la directora del Vogue americano, una radiografía de Chile del Foreign Office, Heidi Slime y el New Yorker o algo sobre el chotis dominical en Londres. ¿Por qué siempre aciertan?